The Artist - en novell av Keri L.

En trasig, trasig duk stod i hörnet av det stora rummet som var fyllt med ett otaligt antal bilder och ramar, till synes glömda. Dess ram av körsbärsträ glimmade inte längre, den rödaktiga färgtonen dämpades till en dammgrå. Själva duken var en sorglig syn att se, fläckar av oöverensstämmande färger stänkte över den. En uttorkad palett av blandad färg och en stel pensel låg på golvet bredvid den, som om den tappade, som konstnären inte orkade fortsätta och hade beslutat att börja på en ny duk.

Dörren till rummet öppnade sig, det är oljade gångjärn som protesterar ilsket, och en man kom in, ett fall av färger i handen. Det var ett rum som ingen förutom honom fick komma in i, och i det var det känt att magi skapades, och viskningar hördes och sa att duken kunde prata.

Han tittade sig omkring och tog in de vackra bilderna som han hade målat för inte så länge sedan och han skrattade lite på scenen han skapade dagen innan.

Han gick fram till fönstren och tvingade dem att öppnas, och en plötslig bris fick sönder på den ensamma duken i hörnet, och när de slog sig tillbaka var det som om de hade suckat.

Mannen pausade och vände sig mot det mjuka ljudet, och sorg fyllde hans vänliga ögon när han tittade på duken, en duk som hade bestämt sig för att måla sig från det ögonblick då den skapades. Det verkade kämpa mot honom varje steg på vägen, krävande färger och mönster som inte gav någon mening, och slutligen hade det beordrat honom att gå bort. Åren hade gått, och tiden och dess försök att måla sig själv hade gett det hål och tappar. En dag hade det äntligen gett upp och hade satt tyst och aldrig vinkat till honom, fast han frågade det varje dag.

Tills nu. Varje morgon kom han in och öppnade fönstren, och varje morgon rörde vinden sig genom rummet, men idag var det första dagen som det hade rört om flaskorna, och det gjorde det igen, och den här gången nådde en viskning konstnärens öron. 'Snälla du.'

På ett ögonblick var han i hörnet och lyftte försiktigt duken och var uppmärksam på att inte ta tag i den för hårt. Han bar den till mitten av rummet där solen sken in med en varm stråle och satte den på sitt staffli.

Han förde handen över den, kände dess ömtålighet, och hans hårda fingrar var mjuka. Han öppnade sin väska och granskade sina färger, andningen var långsam och stadig.

Han bestämde sig för rött, en levande rött, en som bar etiketten ”Nytt.” Han klämde lite på sin rena palett och virvlade runt den med sin fjädermjuka borste.

”För en ny start” viskade han kärleksfullt och rörde försiktigt borsten mot duken. Om och om igen doppade han penseln i färgen och lade den på duken, och överallt där han spred den röda blev duken uppseendevitt.

Några av de små fläckarna och tapparna han fyllde i, men några lämnade han ensam och rörde sig så snabbt att han nästan snubblade, han bytte färg till en mörkblå som kallades 'Kärlek' och efter det till en mjukrosa med titeln 'Joy . '

Timme efter timme stod han i rummet och målade, skapade, andade liv, och även om han hade tjocka ärr i båda händerna, hade han den mildaste handen. Hans ögon fylldes ofta av tårar, men hans hand vacklade aldrig och solen tycktes stå still.

Endast en gång stannade han, när duken darrade och med en suck sa han: ”Det kan göra ont just nu, men du måste lita på mig. Låt mig hjälpa, jag kan göra det bättre. ”

Duken motstod ett ögonblick längre och gav sig äntligen, och över den plats som orsakade så mycket smärta målade han med fingret.

Han stod tillbaka för att beundra sitt arbete, men stoppade när han hörde en protest. ”Jag är full av hål, ingen färg kan fixa det. Så, säg mig, varför bry mig? ”

'Jag är ännu inte klar', sa han, bara lite strängt, och gick tillbaka till sitt fall där han grubblade runt. En minut senare kom han med några små lökar och gick bakom duken och viskade: ”Det här är bättre än att fixa hålen, det är verkligen mycket snyggare. Och när människor ser ljuset kommer de att inse att för alla sina målningar måste de komma till mig. ”

Han tryckte försiktigt en glödlampa i ett hål, dess vita ljus blinkade glatt. 'Det kan göra ont först,' fortsatte han när duken ropade, 'men med tiden kommer det bara att ge glans.'

Den här gången när han stod och beundrade sitt arbete efter polering av ramen, förblev duken tyst. Färger i varje nyans sammanfogades i en bild som var unik. Här och där lysde de vita lamporna och med en nick nickade konstnären.

'Nu,' sade han, 'hur mår du?'

Duken släppte ett skratt som suckade. ”Jag känner mig så annorlunda, helt ny! Hur kan jag någonsin tacka dig? ” Det skrattade igen, och dess ljus glödde ljusare, och medan det kom många uppskattningar av de andra målningarna, från andra änden av rummet, hörde konstnären en sorglig suck.

'Jag tror att jag kommer att sätta dig här', sa han och lyfte den nymålade duken och bar den på baksidan av rummet. 'Naturligtvis är jag inte klar än, men för tillfället är du precis vad du behöver vara.'

Han satte den försiktigt ned från en annan duk, som egentligen bara var en ram med svarta fläckar runt kanterna. 'Det här är bara tillfälligt', berättade han för sin lysande målning och påminde den om en dröm som han hade gett den för länge sedan. Han flyttade bort, sitt hjärta hoppfullt när han såg den svarta fläckarna på den skadade duken började sträcka sig mot gnistan från den nya grannens ljus.

Tack så mycket för att du läste min lilla historia !! Jag skrev det i oktober förra året, men även om jag har sökt igenom hundratals tidningar och onlineforum kan jag inte hitta någon plats som kommer att acceptera det, så jag trodde att jag skulle lägga upp det här. Jag hoppas att du gillade det lika mycket som jag gjorde när jag skrev det. Om du vill läsa vad jag lägger upp på min personliga blogg, här är länken hackit812.wordpress.com Jag laddar upp ett par gånger i veckan om vad som snurrar runt min hjärna.